Storie dalla West Coast, parte II: il messicano storpio

Dec 2nd, 2009
Anaheim, California
Giorno nr.42

Non avevo sonno, cosi dopo aver accertato che la cappa aspiratrice del mio fornello non funziona e tutto il mio appartmento ora sa di costina di maiale, vestiti pigiama e lenzuola comprese, ho deciso che anzichè pulire, buttare tutto a lavare e andare a letto, farò qualcosa di piu istruttivo alla comunità: aggiornerò il mio blog. Cosi domani in ufficio mi presenterò con un bell'aroma di bistecca attorno, mi siederò alla scrivania leggiadro e giulivo come se nulla fosse, e finirò di aggiornare l'elenco di incentivi primo trimestre 2010, mentre vedrò quei poveri cristi cercare di trattenere i conati di vomito. Beh, partiamo precisamente da dove ci eravamo lasciati: la cena del ringraziamento a casa di zio Mike è andata bene, a parte 2 piccole difficoltà: quella nel trovare la casa giusta, perchè miei cari, il vostro eroe è riuscito anche a indovinare il numero civico..ma nella via sbagliata! Facendosi aprire da un fattone con due occhiaie fino alle ginocchia che non vedeva la luce del sole probabilmente da quando 2Pac prendeva un pezzo di Hornsby e ci rappava sopra. Volevo avvisarlo che se vuole dell'altro fumo puo venire a citofonare a quel bel negrone che mi sta sopra, ma ho preferito lasciar perdere. La seconda era stata trasportare i 3 vasetti di sugo e la bottiglia di olio (che non si chiudevano piu, magicamente!!), che necessitavo per cucinare (vedi 2 interventi fa), fino ad Aliso Viejo (uno dei posti piu belli del mondo, immersa nel verde delle colline californiane, con un autostrada in discesa in cui ti sembra di schiantarti ogni 10 metri). Beh, ce l'ho fatta, procedento a velocità "scuola guida", tenendo l'olio in una mano, il sugo nell'altra, e con la terza mano (che non vi dico dov'è, perche non sono mai volgare), guidavo.
La direzione inoltre necessita di ringraziare zio Jason, da Detroit, Michigan, per aver preso a cuore il caso del sottoscritto e deciso di allenarlo, fino a data non ancora decisa.
Ma a proposito di aromi di bistecca. Parliamo di Los Angeles. La prima volta che sono stato in centro città a dir la verità sono rimasto un po deluso, forse perche essendo stato a New York mi aspettavo di trovare lo stesso tipo di figata. Non puoi pretenderlo. Avevano ragione quei cani della Vodafone, è tutto intorno a te.
Il segreto qui sta in ciò che sta intorno al centro: le spiaggie piu belle del mondo, hollywood, beverly, pietro mirandola, il fatto di passare nei quartieri messicani con l'odore di carne che ti toglie il respiro, girarti, e vedere che nonostante tutto a 50 metri ci sono le palme che nascondono i grattacieli. Federico Buffa ha detto che New York è un posto che trasuda basket. Beh, io dico che Los Angeles trasuda chili, guacamole e tortillas.
Eppure ogni volta che passo per il centro, vedo nello stesso angolo, tra la seconda e non mi ricordo che cazzo, un messicano, storpio, che vende una cosa sola: coca cole. In un baracchino 1 metro per 1. E nessuno si avvicina mai e compra. E se anche comprasse, sarebbero pochi dollari. Ora, domenica scorsa mi domandavo come cazzo fa, quel povero figlio di un dio minore, a guadagnarsi uno stipendio sufficiente per vivere qui, vendendo (vendendo?) coca cole tutti i giorni in un baracchino di 1 metro quadrato. E nessuno si avvicina mai. eppure lui continuava imperterrito ad aspettare il cliente che non arriva mai, leggendo il giornale, con lo stesso sorriso da pirla sulle labbra. Nel frattempo le macchine però mi stavano suonando, perche era arrivato il verde e non me n'ero accorto. No, non posso permettermi di pensare come un italiano finche sono qui.
Sempre vostro,

P.M